В последний месяц как будто множество мелких кусочков с болью были вырваны из моей души микроскопическими острыми крючьями разных эпизодов. Обиды, непонимание, глупость, переворачивание смыслов, ограниченность и прочая, прочая. Я по-прежнему остро чувствую всё, каждый полутон чужой случайной фразы током проходит по моей душе. Я давно не пил таблеток, прибивающих восприятие тяжелой серой плитой. Я не хочу. Смотрю на этот больнойебанутый мир вокруг меня с немым изумлением: в этом году повальное обострение случилось у социума гораздо раньше осени, - смотрю и тут вдруг неожиданно замечаю, что эти ранки стали закрываться гораздо быстрее. Если бы у души была регенерация... да впрочем, что значит если бы, она ведь есть, пусть и в метафорическом смысле. Заживать стало быстрее. Видимо, я просто привык. Но даже это страшное понятие - привычка - не смогло снизить уровень чувствительности.
Маятник вновь качнулся, и я вновь медленно перевожу взор внутрь своей души. То, что снаружи, те, что снаружи, коснувшиеся меня по касательной тени, оказались пустышками. Если бы у души была кровь, даже она не смогла бы заставить искриться воспоминания о бывшем и о том, что могло бы быть.