Je vois les lumieres de Los Angeles de l`autre cote du noir de la mer.

les aubes des anges tachees de petrole.

(...)

Les anges, les fantomes qui s`affaissent et se degonflent.

Leurs suaires, toutes leurs aubes, toutes leurs ailes, leurs plumes qui se deposent.

Sur les bungalows surcharges de fleurs.

Les fleurs des anges qui se fanent.

Une odeur de roses malades.

Un mouvement de palmes doucement fievreux.

La rosee de la sueur des anges.

Le fard des anges qui deteint.

Dans un moisissement de noirceur juste avant l`aube.



"Reseau aerien"



Michel Butor