Я закопал в себе Апрель, закрылся от него, демонстративно отвернулся, будто похоронил его в глубинных пластах собственного восприятия. Так легко смотреть на внешнюю мишуру, смотреть вовне, а не внутрь. Снаружи всегда что-то происходит, политика, работа, какие-то бессмысленные события, лишенный глубинного наполнения хаос, постоянное движение атомов и молекул. Я как будто предаю Апрель, мне даже стыдно. Но я сейчас меньше всего хочу поймать его потухший взгляд - а ведь может статься, что он именно таков. Я ловлю его краем глаза, но делаю вид, что ничего не вижу. Я ощущаю убийственный фон, в том числе и от окружающих: будь то авитаминоз, депрессия, апатия, уныние, у кого что, но ощущения от них очень схожи. Я не позволю этому болоту затянуть и меня, даже если мне придется на время расчленить на части свою эмоциональность, лишившись блеска и силы, которые она мне дает. Я самонадеянно верю, что среди местных людей с лихвой хватит и крох мне отпущенного.

Так странно, я пришел в этот мир весной, на волне стремительно-кровавого пробуждения жизни - в сущности, оно столь же тяжело и болезненно, как и умирание - но энергетика весны глубоко чужда мне.